L’histoire est simple
D’un papier en toi :Les livres sont chambres
Où tu passes, petites boîtes
Tu déposes des anges.
La nuit craque
La paresse devient
L’arme des beautés faciles.
Les bijoux s’arrachent
Pendant l’orage, tandit
Que la faiblesse nous réinvente.
Olivier Brun
